O Gorfo de Losterh

E que vá a merda a minha paciência. Cansei de aguardar o aflorar de sentimentos verdadeiros e provas que não mudarão em nada o que sinto agora e que não me amansarão quando chegarem. De fazer o bem a pessoas que gosto, mesmo que vezes isso seja um soco no meu estômago. Da beleza do trivial, de permitir o rumo natural das coisas e da poesia dos comerciais de margarina.
De tentar compreender o que acontece e, apesar de saber que posso nunca entender, não me sentir melhor por sempre tentar. De ter – merda! – de explicar o óbvio mais de uma vez, de ter que pedir coisas que não são para serem pedidas, de querer ser Pollyana quando eu mesma tenho a prova de que há gente sinceramente sacana neste mundo. E – argh - desses diplomas de psicólogos surdos e burros que todo mundo parece ter em casa.
Vou começar a chegar chutando as portas, sem nem me preocupar se há algum infeliz do outro lado dançando nu, vomitado ou todo cagado. Fazer um pouco mais de terrorismo poético. Lembrar que o agora também existe, que o todo não diz a verdade sobre nenhum de seus filhos e que não existe o poder de rasgar os registros empoeirados da cabeça. Pra ver se quebra esse medo todo de ser infeliz.
Comi lentidão e agora, gorfo ansiedade.
Por os meus débitos, quem sabe eu mereça esse gosto de chorume que está dançando entre minha boca e meu sistema nervoso. Mas talvez eu devesse aderir logo à psicopatia, acho que assim interagiria melhor com o resto do mundo. Merda.