O fotógrafo.

O que você acha que pode fazer com essa câmera?
Com teus escritos embolorados, que não cansa de esfregar nas caras. Com essa arte que nunca foi tua, que é uma ladra fuleira de expectativas. Sei que você quer aplausos e quem o admire. Mas assim, criança, não se consegue admiradores; só quem não se assuma ridículo e por isso, concorde.
Você acha que tem o dom para poesia; que as palavras complicadas que coloca no texto dão brilhantismo a esse monte de bosta parnasa. O que você acha que pode fazer escrevendo? Desenhando? Pintando? Qual é o limite da sua arte? Eu vi, cara. Ela para nos olhos da indiferença. Dá meia volta a incompreensão. Isso que você faz não é seu, é um roubo de aplausos, de quem tem a medíocre expectativa de encontrar a própria inteligência em sua omissão.
Você não sabe onde vai com essa câmera. Mais vai fotografando tudo, colando tudo. E na hora de revelar suas fotos, a que sempre aborta é a que retrata sua criatividade.

(Na foto, Kubrick. Diretor de talento absurdo, que nunca ganhou Oscar de direção.)