Joguete

Cada unha é de um tamanho e que se foda. Olha pra ela, olha. Não faça essa cara de quem quer fingir que não viu. Você não me constrange. Olha e faça alguma sugestão nesse seu tom polido, como quem quer dizer-se um exemplo a ser seguido. Olhe-se e descubra porque isso é seu urro de medo. Medo de mim. De nós.
 Tem medo de descobrir que não te amam. Que você não é insubstituível com suas unhas lixadas. Que ninguém é. Que aquilo que você mais quer vai fugir e você nem terá ideia por onde foi.
Você quer posses. Status. Quer que criem uma música para você, para que depois possa debochar disso. Quer falar de si mesmo na terceira pessoa. Quer humilhar alguém nesta noite. E o?ha para minhas unhas. Olha para a falta de ordem dos meus cabelos, dos meus modos e do meu raciocínio. Você está extasiado, me estudando. Estudando as partes de mim que se escancaram como úlceras, que já são conhecidas suas.
Você endireitou a coluna e abrandou seu vocabulário. Usa palavras brandas. Se atrasa, mas não corre no farol. Concorda sem concordar, quase não se contendo para fofocar a outro o quanto existem pessoas inferiores que não preparam bem para se apresentar a uma sociedade decadente.
Você quer que digam que é um máximo. Se sentir fenomenal com um esforço risível. Está jogando o jogo, eu entendo.

Te disseram quando era pequeno que você teria que ser alguém. Ninguém te disse que você era suficiente.