Ode a raiva

Meu ode não tem estrofes, nem é alegre, nem é música. Mas ele louva com desespero de um profundo acorde (o pulso) a raiva, pelo descortinar das linhas. Já que antes de nossas vontades serem deixadas fora de questão, como se fosse o absurdo que elas importassem para alguém, temos o triste fato de nós mesmos termos medo delas. Porque já é natural se apaixonar pelo demônio e grudar as esperanças de um mundo melhor nos seus raros atos louváveis, vezes que só os próprios olhos podem ver.
E a defesa contra isso? Não é nem o amor, menos ainda a paz. É aprender a ter a raiva e a reconhecer as cicatrizes. É compreender que o gosto do sangue não é um período de espera até a melhora e sim um momento de reflexão.
Não há imunidade contra a própria burrice, contra os vícios e hábitos, contra a sede de adrenalina. Estar de joelhos perante as conseqüências não é lamentável. É cólera.
Onde há amor neste mundo? Onde há paz e felicidade? É sempre no acerto, no cômodo, no fácil. É lá que se constroem as lembranças que fazem a vida valer a pena. Mas o passado cada instante fica mais distante e amar o que te fere é hipócrita e estático.
Assumir a raiva e o desgosto é comprimido. É cursinho. Não tenha medo do teu livro de história, ou pra que diabos ele te serve?
Mas mesmo no aprendizado, você quer se livrar de certos vícios, mas não pode se livrar de você mesmo.

Então, ao menos assuma,
Já que viver é vício e ser abstêmio mata.