O Terapeuta

Sophia Losterh caminhava pela rua, cheia de vento seco e céu preto, quando encontrou com um poeta.

- Moça, me permite que lhe escreva um poema?

Sophia, que nem gosta de poesia nem nada, fez uma careta, mas achou interessante o fato do cara nada pedir em troca.

- Sim, aceito. Escreva.

O moço se sorriu, encostou num poste que havia perto, tirou do bolso uma desmantelada caneta vermelha e rabiscou um sulfite dobrado. Fez até um desenho. Durante o ato, Sophia diz:

- Ei, rapaz. Não tenho dinheiro.

Mas ele não parou. Rabiscou, rabiscou. Quando acabou, levantou-se rápido e repousou o poema nas magras mãos de Sophia, como quem ofertava uma pena.

E ela leu. Comeu cada palavra, numa gula de quase comer a folha. Amou naquele instante aquele poema. Era triste, um tanto marginal, tal qual seus escritos. O rapaz a olhava com ansiedade. Ela sentia que ele queria algo.

Revirou o bolso e lá encontrou vinte centavos. Ofertou ao rapaz, com os ombros curvos.

- Por vinte centavos? - indignou-se o rapaz - Por vinte centavos, eu queimo!

E tomou brutal o poema das mãos frágeis, o repousou a margem do poste e o queimou, sem nem titubear. Saiu da cena, sem dizer mais nada.

Era um lindo poema, mas

A alma não pode ser queimada. E foi aquilo que Sophia bebeu, de graça.